quarta-feira, 19 de agosto de 2020

Memórias de Marta, de Júlia Lopes de Almeida - RESENHA #142

Júlia Lopes de Almeida está se tornando minha musa literária favorita, uma vez que, a cada nova leitura que realizo de sua vasta obra, fico mais encantado com o talento dessa escritora primorosa que esteve por tão largo tempo injustamente esquecida dos leitores brasileiros.

Desta vez li seu primeiro romance, o subestimado Memórias de Marta (1888), que muito me surpreendeu, pois não contava que D. Júlia já desse mostras de tanta habilidade artística em sua estreia com narrativas mais longas. A obra já se inicia revelando técnicas avançadas para a época, que fazem da autora de A Falência nossa primeira prosadora “pré-modernista”.

As Memórias de Marta compreendem o relato de uma mulher madura sobre as dificuldades e restrições enfrentadas desde a infância até a vida adulta. Marta nascera num lar razoavelmente abastado, mas um roubo sofrido por seu pai durante uma viagem complica a situação financeira da família. A morte deste, pouco depois, rebaixa a viúva e a órfã à condição de miséria, obrigando a senhora Marta (mãe e filha compartilham do mesmo nome) a trabalhar como engomadeira.

A narradora, além de comentar o choque da mudança para um cortiço, descreve a nova moradia com propriedade, ressaltando os moradores que ocupam o mesmo aglomerado. D. Júlia antecipa, de certa forma, o que Aluísio Azevedo faria em sua obra-prima, O Cortiço (1890). A autora põe mesmo uns toques naturalistas em determinadas passagens, como também na criação de tipos: a ilhoa, a lavadeira bêbada, o mulatinho Lucas, o tio Bernardo, os dois rapazes tiroleses que “viviam juntos”, etc.

Marta detém-se mais sobre a família da ilhoa, pois brincava com os filhos desta. A autora aproveita o ensejo para denunciar a exploração e a marginalização de crianças, tema que seria recorrente em suas obras futuras, como Cruel Amor. Carolina, filha mais velha da ilhoa, é obrigada a trabalhar desde cedo, mas chama mais atenção o caso de seu irmão Maneco, que é alcoolizado pelo vendeiro do cortiço.

A protagonista confidencia a revolta provocada pela pobreza, principalmente quando comparada ao luxo em que viviam as filhas das freguesas de sua mãe. A entrada de Marta para a escola, no entanto, será o primeiro movimento de reação àquelas circunstâncias e, a partir daí, novas possibilidades se abrirão para mãe e filha.

O livro de D. Júlia é todo escrito num delicioso tom memorialístico, onde acompanhamos a trajetória de Marta, que encara suas contingências com uma natureza sensível e frágil. A personagem possui muitos complexos e tenta viver/encaixar-se numa sociedade que, para ela, representa um padrão inatingível. A passagem da juventude para a vida adulta é um dos momentos mais interessantes da obra, envolvendo dilemas e lances amorosos que repercutirão significativamente no futuro da protagonista.

Foi de fato uma enorme surpresa ter encontrado uma obra desse porte na estreia de D. Júlia como romancista. Em menos de duzentas páginas, a autora nos entrega matéria suficiente para entreter e reverberar. A prosadora de Memórias de Marta não precisou engatinhar, andou livremente desde seus primeiros passos.

Avaliação: ★★★★★

Daniel Coutinho

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sábado, 15 de agosto de 2020

A Beata Maria do Egito, de Rachel de Queiroz - RESENHA #141

Logo em seguida à leitura de Lampião, pela qual pude constatar o talento de Rachel enquanto dramaturga, passei à segunda e última peça da grande autora cearense: A Beata Maria do Egito (1958), que me agradou ainda mais que a anterior.

Publicada cinco anos depois de Lampião, A Beata Maria do Egito revela uma teatróloga mais concisa e exuberante na realização de sua dramaturgia. Inspirada na história de uma religiosa que vendeu o próprio corpo para obter liberdade, a peça nos transporta para uma delegacia de polícia no interior do Ceará dos tempos do Padre Cícero.

Inconformado com a eleição de Franco Rabelo, o Padre Cícero se rebela contra o governo, valendo-se do auxílio de cangaceiros e jagunços. Carecendo de fortificar ainda mais o seu exército particular no Juazeiro, o padre convoca o apoio de seus incontáveis fiéis. Dentre eles destaca-se Maria, uma jovem beata, tida como santa milagreira, que peregrina pelo sertão em busca de homens que se aliem à causa do seu mestre.

As autoridades do estado, preocupadas com a grande adesão conquistada pela beata, decidem prendê-la, ficando a religiosa sob os cuidados do tenente João. Ao ver aquela mulher bela e jovem, João não compreende como a mesma possa se submeter a uma vida penitente, peregrina e cheia de restrições.

A grande força dramática da peça está na paixão que a beata desperta no coração do tenente. Este, dividido entre o cumprimento do dever e as inclinações da carne, trava uma difícil relação de amor e ódio com Maria que, mesmo revestida de fanatismo religioso, possui encantos que tiram o sono do tenente. À parte deste conflito emocional, a pressão popular pela liberdade da beata dificulta ainda mais toda esta situação.

Eis uma peça praticamente irretocável. Cada um dos três atos é brilhantemente desenvolvido e com uma carga dramática impressionante. Os diálogos são admiráveis e conduzidos com maestria, de modo que, quando lidos, já antecipam a forte impressão que seguramente causam em cena.

Para mim, apenas a figura do coronel Chico Lopes não teve um desenvolvimento tão satisfatório quanto os demais personagens. Ainda que representasse um papel importante enquanto autoridade local, sua participação na peça não reverbera desdobramentos notáveis. A dramaticidade fica por conta dos outros três personagens: o tenente, a beata e o cabo Lucas, além da voz popular, que nos aparece de forma indireta.

De todo modo, A Beata Maria do Egito é sem dúvida uma pérola do teatro cearense e, com ela, temos mais uma prova do inquestionável talento de nossa eterna Rachelzinha.

Avaliação: ★★★★

Daniel Coutinho

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sexta-feira, 14 de agosto de 2020

Lampião, de Rachel de Queiroz - RESENHA #140

Depois de ter esgotado a obra romanesca de Rachel de Queiroz, decidi me aventurar pelo teatro da autora de O Quinze. Para os palcos nossa Rachelzinha escreveu Lampião (1953), objeto desta resenha, e A Beata Maria do Egito (1958), da qual falaremos na próxima postagem.

Dentre minhas particularidades de leitor, no que se refere a gosto pessoal, está o fato de que não simpatizo com histórias cujo tema central é o banditismo. Certamente por isso não apreciei tanto quanto desejava o Memorial de Maria Moura.

Lampião, conquanto seja uma figura representativa que conquistou o imaginário popular, não me representa enquanto nordestino. Não tenho nenhuma admiração por ele e não posso mesmo entender o fascínio que algumas pessoas sentem perante sua imagem asquerosa. Foi um bandido idiota que morreu como um porco. Nada mais.

Só mesmo a criadora de Dôra, Doralina para me fazer acompanhar alguns dos episódios mais lendários do famigerado cangaceiro pernambucano. A peça Lampião é divida em cinco quadros cheios de ação e violência. Por ela temos uma imagem bem próxima do que fora realmente o Rei do Cangaço. Rachel explora ainda com propriedade a também lendária figura de Maria Bonita.

A peça se inicia justamente com o episódio no qual Maria Déa abandona o marido e os filhos para seguir Lampião, tornando-se a partir daí Maria Bonita, a mulher do terrível bandido. Nos quadros seguintes acompanhamos o cangaceiro e seu bando em suas peregrinações pelo sertão.

Lampião, na tentativa de livrar-se da perseguição do governo, tenta um “acordo de paz” enviando uma carta para o interventor de Recife através de dois viajantes que são abordados por seus homens. Além da expectativa pela resposta, acompanhamos os conflitos que se desdobram entre os cangaceiros, os principais deles envolvendo Antônio Ferreira e Ezequiel, irmãos de Lampião.

Lampião é uma peça movimentada e bastante violenta. Embora o tema não me empolgasse, não pude deixar de apreciar a maestria com que Rachel organiza cada um dos quadros, cujo principal defeito, a meu ver, é a desproporção. Mesmo assim temos uma sequência muito pertinente e coerente para uma apresentação teatral.

No que diz respeito ao texto da peça, pareceu-me desnecessário o acúmulo de detalhes e informações. Rachel especifica até as aves que devem cantar em determinadas cenas, além de enumerar minuciosamente objetos e acessórios de palco, vestuário, etc. Não acredito que os cenógrafos e figurinistas sigam à risca tantos pormenores numa possível montagem. Defendo a ideia de que o dramaturgo deve estar mais focado na construção das falas e na sequência cênica, minimizando ao máximo os aspectos suplementares, concedendo assim mais liberdade artística às companhias teatrais.

Rachel de Queiroz revela-se com Lampião uma excelente dramaturga. Eu certamente teria apreciado mais seus dotes teatrais a partir de um tema mais ameno. Vamos ver se encontro algo do tipo na segunda e última peça que ela escreveu. Mas isto será matéria para outra publicação rs. Encontro vocês lá!

Avaliação: ★★★

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quinta-feira, 13 de agosto de 2020

A Casa do Ódio, de Maria José Dupré - RESENHA #139

Maria José Dupré, ao longo de sua carreira literária, dedicou-se basicamente ao romance e à literatura infantil. No entanto, publicou em 1951 este volume A Casa do Ódio que, além da novela homônima, continha quatro contos e mais um episódio extraído de seu primeiro livro infantil.

Não percebi nas breves composições deste livro qualidades que superassem as da romancista. “A casa do ódio” segue o estilo que tornou conhecida a autora de Éramos Seis, oscilando por um ritmo inconstante e desigual. Quanto aos contos, ainda que agradáveis, à exceção de “O divórcio”, pouco ou nada dizem.

O volume abre-se com a novela que o intitula. Trata-se da história de José Spadini, ou simplesmente Beppe, descendente de imigrantes italianos que, após a morte dos pais, abandona o cultivo dos cafezais e emprega-se numa alfaiataria, da qual torna-se legítimo proprietário em pouquíssimo tempo.

Beppe contrai casamento com Marta, uma viúva de péssima reputação que vivia com duas filhas pequenas. Desta união nascem José, Júlio e Ida. A família passa a ter uma vida tranquila e confortável, mas a conduta questionável de Marta, negligente enquanto mãe e esposa, contribui para a desestruturação do lar.

Incomodou-me o destino dado às filhas de Marta nesta novela, especialmente pela maneira quase mecânica como os fatos se dão: uma após a outra vai trilhando caminhos parecidos. No caso de Ida a autora detém-se um pouco mais; no entanto, a filha caçula é só mais uma vítima das circunstâncias como suas irmãs.

A indolência dos dois irmãos também é um tanto incompreensível. Ambos tinham projetos pessoais para o futuro, mas acabam abandonando seus sonhos para seguirem o pai numa vida monótona e fastidiosa. Quanto à Marta, embora funcione como uma espécie de maldição do lar, suas leviandades não são suficientemente explicitadas, o que dificulta o entendimento de todo o ódio que ela inspira em Beppe e nos próprios filhos.

“A casa do ódio” vale mais pela fase anterior à Marta, onde a autora nos dá detalhes sobre a infância do protagonista, e pela fase posterior ao caso de Ida, quando finalmente chegamos à casa aludida pelo título. É nessa fase final, sobretudo, que a narrativa ganha uma atmosfera mais sombria e carregada, distanciando-se dos dramalhões anteriores e concentrando-se numa prosa mais introspectiva e poética.

“Faltou o ‘X’” é um episódio bobo que se passa num convento sobre um engano cometido por uma das freiras. “Meninas tristes”, embora mais interessante, resume-se numa tela triste onde o que sobressai é a vida tediosa de três meninas subjugadas pelo patriarcalismo.

“Nobreza” é a faixa bonitinha do disco, aquela música que não é grande coisa, mas que causa boa impressão. É sobre a postura de uma esposa perante a antiga amante de seu marido. “O divórcio” é seguramente o mais substancioso dos contos, mostrando os traumas de um homem perante a separação dos pais. “O casamento do pintassilgo” encerra o volume com um toque de fofura, mas, como já foi dito, trata-se de um excerto do livro Aventuras de Vera, Lúcia, Pingo e Pipoca.

Embora eu tivesse expectativas maiores por esta leitura, não a considero decepcionante. Se tivesse lido apenas “A casa do ódio”, teria ficado bem mais insatisfeito, mas “O divórcio” e “Nobreza”, e talvez até “Meninas tristes”, enriqueceram a experiência como um todo, mostrando-me algumas facetas da senhora Dupré que eu ainda não conhecia.

Avaliação: ★★★

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sábado, 11 de julho de 2020

A Teia de Charlotte (Charlotte's Web), de E. B. White - RESENHA #138

Apaixonado que sou pelos clássicos infantis, decidi finalmente me aventurar pel’A Teia de Charlotte (1952), do norte-americano E. B. White. E, como já era de se esperar, fiquei bastante encantado com esta leitura.

Acreditem se quiser: apesar da fama universal desta história (amplamente difundida em diversas adaptações), eu não fazia ideia do que se tratava, o que colaborou para que o livro fosse uma bela surpresa. Mas o que novamente me chamou atenção foi que o tema da morte é mais uma vez explorado, tal como em outros clássicos do gênero, como O Pequeno Príncipe, O Menino do Dedo Verde, Marcelino Pão e Vinho, dentre outros.

Wilbur é um filhote de porco que deveria ter sido sacrificado por nascer “pequeno e fraquinho”, mas a pequena Fern impede que seu pai se desfaça do pobre animal. A garotinha logo assume a responsabilidade de cuidar e alimentar o filhote, mas, depois de algumas semanas, o mesmo é vendido para Homero Zuckerman, tio de Fern.

Em sua nova casa, Wilbur goza da companhia de vários animais, além de receber periódicas visitas de sua protetora; contudo, lamenta não ter um amigo mais próximo, o que logo será satisfeito quando ele conhece a aranha Charlotte, que morava numa bela teia no alto do estábulo.

Charlotte torna-se a melhor amiga de Wilbur, o que o deixa muito feliz, mas, ao saber que seus novos donos pretendem transformá-lo em toucinho e presunto defumado no próximo Natal, desespera-se terrivelmente. No entanto, a sábia aranha não medirá esforços para salvar a pele daquele novo amigo, dando-lhe dessa forma uma verdadeira prova de amizade.

Acessível para leitores de todas as idades, A Teia de Charlotte conquista-nos um pouco mais a cada um de seus pequenos capítulos. A fluidez do texto, aliada às belíssimas ilustrações de Garth Williams, torna a experiência ainda mais dinâmica e interessante, de maneira que encerramos a leitura sem nem nos darmos conta.

Só não dei nota máxima ao livro de E. B. White por pequenos detalhes, sendo o mais grave deles provavelmente a ajuda do rato Templeton na execução do plano de Charlotte. Pareceu-me incoerente que uma aranha tão instruída, leitora e conhecedora do significado de diversos termos, precisasse de sugestões aleatórias de palavras provindas dos recortes que lhe trazia o astuto roedor.

Em contrapartida, as qualidades encontradas n’A Teia de Charlotte tornam a experiência de leitura bastante compensadora. Os personagens são muito carismáticos, principalmente os próprios animais: os gansos com suas falas ecoadas, a ovelha com seus sábios conselhos e até mesmo o glutão do Templeton, que detestava fazer as vezes de garoto de recados.

Mas o que prevalece mesmo no livro, tornando-o encantador, é sem dúvida sua mensagem de amizade, resistente e bela como a seda da teia de uma aranha. Não é sempre que encontramos uma narrativa assim, amiga e bem escrita. A Teia de Charlotte sabe ser as duas coisas.

Avaliação: ★★★★

Daniel Coutinho

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sexta-feira, 10 de julho de 2020

Os Índios do Jaguaribe, de Franklin Távora - RESENHA #137

Embora Franklin Távora não seja o romântico com que mais simpatize, preciso é que reconheçamos seu importante papel na literatura cearense, sendo ele o precursor do romance por aqui. Os Índios do Jaguaribe (1862), embora indiscutivelmente menor, saiu mesmo antes da imponente e vetusta Iracema, de nosso patriarca Alencar.

Projetado para ser um romance épico em quatro volumes, Os Índios do Jaguaribe, infelizmente, não passou do primeiro. O insucesso da obra desanimou seu autor de seguir adiante com tal empresa, uma vez que o próprio Alencar, referindo-se ao livro, afirmara que os índios de Távora “precisavam ser descascados”. O comentário afrontoso do criador de Peri não ficaria sem réplica, provocando as famosas Cartas a Cincinato, nas quais um tal Semprônio atacaria a virgem dos lábios de mel.

Se o autor d’O Cabeleira não atingiu a poesia de Iracema ou mesmo o poder de fabulação do Ubirajara, também não se pode dizer que não prestou nenhuma contribuição com seu primeiro romance que, conquanto inacabado, vale por seu caráter precursor. Além disso, apesar de seus defeitos, o livro entrega no mínimo um episódio curioso tendo como pano de fundo a colonização do Ceará, e também provoca curiosidade sobre o destino de seus personagens, matéria que seria desenvolvida em El Dorado, o segundo volume jamais concluído.

O jovem Franklin Távora, interessado pela corrente indianista e desejando explorar um assunto histórico de sua terra natal, traça seu romance basicamente a partir de dois núcleos: o dos silvícolas e o dos colonizadores. À parte da ficção histórica, temos uma espécie de panfletista disposto a criticar o Império e enaltecer a República, principiando por tecer considerações ásperas sobre o descaso do imperador para com a região setentrional.

No plano dos silvícolas, temos a grandiosa figura de Jurupari, guerreiro tabajara que se sobressai entre os demais, não só por sua força e bravura, mas pela qualidade sobrenatural de encantar animais, fato este que suscita diversas cogitações e explicações míticas, além da inveja do próprio Jaguari, o chefe ou cacique.

Jurupari é apaixonado por Igaraí, mas esta o despreza em razão de seu amor por Japi, cuja sorte se desconhece desde que fora capturado pelos emboabas. Decidido a convencer sua amada sobre seus sentimentos, Jurupari declara que, pelo amor de Igaraí, seria capaz de extinguir toda a sua tribo e beber o sangue do chefe.

Jaguari, acompanhado de Inharé, pajé dos tabajaras, acaba testemunhando o discurso afrontoso do destemido guerreiro, e aproveita-se dessa circunstância para conseguir a condenação de Jurupari durante um conselho entre os grandes. No entanto, muitos guerreiros inconformados tramam uma conspiração para derrubar Jaguari e elevar o condenado à posição de novo chefe.

Quanto aos colonizadores, inicialmente o autor nos leva a Sevilha para conhecê-los. O Dr. del Sarto e o explorador Pero Coelho de Souza contratam Vraimont, navegador francês, a fim de fazerem uma expedição para o Brasil. Del Sarto tem interesses puramente científicos, enquanto seu amigo português aspira por descobrir o lendário El Dorado.

Raul, jovem pintor, decide acompanhar o médico espanhol em sua expedição, uma vez que del Sarto levaria sua filha Matilde, por quem o moço é apaixonado. No Brasil, enquanto fazia um de seus esboços, Raul presencia uma cena que acaba denunciando uma possível traição por parte de Vraimont, que na verdade seria aliado de Adolfo Montbille, explorador francês e inimigo dos portugueses.

A interrupção do romance acaba deixando algumas lacunas na história, mas há passagens dignas de nota n’Os Índios do Jaguaribe, sobretudo nos capítulos finais. O preciosismo da linguagem de nosso jovem e presunçoso autor é que pode causar alguma estranheza, principalmente ao leitor contemporâneo. As notas de Otacílio Colares à terceira edição podem esclarecer alguns pontos, mas, por outro lado, os erros tipográficos da mesma provocam incômodo ainda maior.

Sobre as palavras de Alencar em relação à estreia de seu conterrâneo, eu diria ser mais acertado afirmar que o livro todo carecia ser “descascado”, principalmente no tocante à linguagem pretensiosa e repleta de arcaísmos, mas não posso concordar com o posicionamento radical de Lúcia Miguel-Pereira quando disse: “Não existe o romancista Franklin Távora”.

Avaliação: ★★★

Daniel Coutinho

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sábado, 4 de julho de 2020

O Apanhador no Campo de Centeio (The Catcher in the Rye), de J. D. Salinger - RESENHA #136

Há alguns anos, quando li O Morro dos Ventos Uivantes, da inglesa Emily Brontë, experimentei isso que costumam chamar de “relação de amor e ódio”, uma vez que, mesmo repudiando os personagens detestáveis do livro, sentia-me atraído pelas qualidades ficcionais daquela autora.

Algo similar ocorreu agora que li O Apanhador no Campo de Centeio (1951), do norte-americano J. D. Salinger, mas só no que se refere à sensação experimentada, já que o objeto da motivação não foi o mesmo. Holden Caulfield está longe de ser tão repulsivo quanto Heathcliff e, embora muita gente o deteste por ser um adolescente revoltado, preciso confessar que a mim ele não causou tanta antipatia.

Mas então no que consiste o ódio da minha relação dúbia quanto a este livro? Possivelmente na técnica escolhida por Salinger para desenvolver seu único romance, além do fato de, conhecendo-se a vida pessoal do autor, percebermos que estamos diante de uma autobiografia mal disfarçada de ficção.

Ambos os fatores refletem mais uma questão de gosto pessoal que necessariamente problemas literários, mas, dada a quantidade de pessoas que reprovam o livro, podemos pensar se as escolhas de Salinger foram mesmo as mais acertadas. A mim, principalmente na primeira metade do texto, o romance soava monótono e enfadonho, já que as aventuras/interações de Holden não ganhavam o meu interesse.

Diante desse obstáculo, as ideias do protagonista sobre fatos e pessoas acabavam compensando a trajetória de leitura. Como Holden é o narrador do livro, temos acesso às suas impressões de mundo e seu olhar imaturo diante da vida. Quando valorizei esse aspecto do romance em detrimento do enredo em si, passei a fazer um aproveitamento maior da obra de Salinger, que realmente vale mais enquanto romance filosófico.

Quanto ao enredo, para quem ainda o desconheça, O Apanhador no Campo de Centeio nos apresenta basicamente o tumultuado fim de semana de Holden Caulfield, um estudante de dezesseis anos que acaba de ser expulso da escola. Receoso de como os pais lidariam com mais uma expulsão, o garoto escapa do internato e planeja umas “férias” em Nova Iorque.

O livro todo é um grande relato de Holden possivelmente para o editor que publicaria sua história. A linguagem, própria de um adolescente, pode soar repetitiva e carregada. As inseguranças e questionamentos da adolescência são explorados segundo as ideias do narrador-personagem, para quem quase todo mundo é fajuto. Contudo, mesmo desiludido com a humanidade, Holden revela simpatia e interesse pelas pessoas com quem se depara, como se estivesse à procura de alguém que realmente pudesse agradá-lo, mas a única que parece realmente fazê-lo é sua irmãzinha Phoebe, que participa de alguns dos momentos mais interessantes do livro.

A metáfora do título, quando finalmente explicada, talvez seja o ponto mais alto do relato, mas a cena do carrossel é quase que do mesmo nível. A ideia de Holden ser mesmo um inadaptado é um tanto ultrarromântica, como se ele fosse um Byron moderno ou coisa do tipo. Essa dificuldade de se encaixar no mundo é um tema mais antigo que nossos tataravós, como diria Holden; a genialidade de Salinger, no entanto, está em saber traduzir o problema sob o olhar imaturo de um garoto com pouco mais de dezesseis anos.

Embora O Apanhador no Campo de Centeio não seja exatamente o tipo de leitura que eu mais aprecie, não desprezo seus méritos e principalmente a importância que teve para sua época. O problema é se, após a leitura, você desejar se livrar de alguém que considere fajuto. Se acontecer, peço que, por favor, mantenha a calma e vá ler algo como O Retorno do Nativo, do Thomas Hardy, um livro que, aliás, o próprio Holden recomendaria.

Avaliação: ★★★

Daniel Coutinho

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