Carlos, de João Adolfo Ribeiro da Silva - RESENHA #226

Quem me acompanha há mais tempo sabe da minha fixação pela literatura oitocentista, mormente aquela produzida por autores do meu estado, o Ceará. Desejava imensamente trazer boas novas com esta resenha, a partir de uma descoberta que me estimulou grandes entusiasmos literários, mas o adágio que reza “nem tudo que reluz é ouro” foi a carapuça que melhor me serviu neste caso.

João Adolfo Ribeiro da Silva (1841-1884) me iludiu com castelos no ar, do mesmo modo que Carlos (protagonista de seu romance homônimo) fizera com uma dezena de namoradas. Deixe-me explicar. Quando deparei, em minhas pesquisas, com este autor cearense, o detalhe a seu respeito que mais chamou minha atenção foi o fato dele ter nascido em Sobral, cidade que fica a menos de vinte quilômetros de onde moro. Até então, o único ficcionista sobralense dos oitocentos que eu conhecia era o nosso grande Domingos Olímpio, cuja obra só veio a lume no início do século passado.

A descoberta de um prosador romântico nascido em Sobral, do qual eu nunca ouvira falar, publicado ainda no século XIX, parecia um tesouro promissor para este amante das letras nacionais. Imediatamente tratei de encaixar o romance Carlos (1867) no meu projeto “Editora Oitocentista” (busque por @editoraoitocentista no Instagram), para que a obra voltasse a circular, mas a leitura do dito livro me fez perceber que fiz muito barulho por nada.

Carlos é um romance medíocre. O próprio autor confessa tê-lo escrito como passatempo em nota introdutória. A falta de esmero é perceptível em praticamente todos os aspectos literários. A escrita é sobejamente derramada e cheia de floreados que pareceriam exagerados ao mais incurável dos românticos. O enredo é totalmente desinteressante, passando a impressão de que quase nada acontece no decurso de duzentas páginas. As personagens parecem bonequinhas de pano nas mãos de alguma menina que mal deixou de ser impúbere. O estilo predominante é o que os poetas antigos chamariam de vaporoso.

É evidente que João Adolfo não era nenhum ignorante. Ele demonstra um bom domínio da língua e nos apresenta, quase que obsessivamente, suas diversas referências, que vão da mitologia grega aos mais cultuados medalhões do Romantismo. Seus personagens, querendo passar por cultos, estão sempre lendo Goethe, ou Musset, ou a já esquecida Madame de Girardin. Logo, boas referências não faltaram, mas o estudo sem talento não consegue alçar voos muito altos.

Não há dificuldade alguma em resumir-se o Carlos. A tarefa soa até ridícula. Trata-se de um jovem mancebo que, após iludir Amélia, sua namorada de infância, parte para Recife a fim de bacharelar-se em Direito e (por que não?) iludir mais meia dúzia de moçoilas incautas. A primeira delas é Júlia, seguida pela jovem viúva Cesarina e, finalmente, por Adelaide, uma herdeira rica recém-chegada da Europa. Nem preciso dizer que todas elas caem de amores pelo estudante, que acaba preferindo o dinheiro de Adelaide a qualquer outro romancezinho bobo. A indiscrição de um amigo de Carlos, porém, acaba revelando a verdadeira natureza dos interesses do nosso conquistador barato, frustrando assim o iminente projeto de casamento. Bacharel formado, Carlos retorna para Sobral, onde chora suas mágoas e casa-se com Amélia, que nunca deixara de amá-lo.

Como visto, não há criatividade alguma nesse romance tão profundo quanto um papel japonês. Está mais para um exercício de escrita, que deve ter rendido alguns patacões ao seu autor, que fê-lo publicar em folhetins do Diário de S. Paulo e, anos depois, em volume. Mas, claro, para nós, cearenses, que residimos ou conhecemos Sobral, a leitura de Carlos não deixa de constituir uma curiosidade literária, ainda que decepcionante.

Avaliação: ★

Daniel Coutinho

OBS.: Adquira seu exemplar de Carlos diretamente pelo Instagram: @editoraoitocentista ou por e-mail: editoraoitocentista@gmail.com

***

Instagram: @autordanielcoutinho
E-mail para contato: autordanielcoutinho@gmail.com

Eu Sou uma Lésbica, de Cassandra Rios - RESENHA #225 (contém spoilers)

Anos atrás, quando li A Volúpia do Pecado (1948), romance de estreia de Cassandra Rios, penso ter sido bastante benevolente com a novel escritora de apenas dezesseis anos. Mas agora que li Eu Sou uma Lésbica (1981), publicado quando a autora beirava os cinquenta, posso ser um carrasco sem culpa.

De antemão, preciso dizer que este é o livro mais repulsivo que já li em toda minha vida, e desejo profundamente que nenhum outro o desbanque, para a saúde do meu estômago. Que esta resenha sele, portanto, minha despedida com dona Cassandra, pois não tenho a intenção de ler qualquer outro da centena de livros que ela publicou.

Sejamos justos em admitir que a escrita da autora melhora consideravelmente trinta anos passados de sua péssima estreia. Eu Sou uma Lésbica está bem escrito, tanto quanto possível. Não se pode negar que Cassandra Rios tivesse talento com as palavras. Suspeito que, em outras circunstâncias de vida, ela teria sido uma escritora melhor e, portanto, menos interessada em ser chocante. Se vivesse hoje, ela publicaria livros do tipo “Caí nas Garras do Lobo-Mau e Me Dei Bem”, e sem precisar recorrer à inesgotável criatividade da IA.

Ao iniciarmos a leitura de Eu Sou uma Lésbica, antevemos um assunto pertinente, principalmente para a época. A novela tem um ótimo começo: a pequena Flávia sob a mesa apreciando as pernas das mulheres. Nazaré Tedesco certamente sentiria cheiro de couro ao ler esta cena. É um começo sutil, promissor, sugestivo, adequado a uma personagem de sete anos que mais tarde se descobrirá lésbica.

Flávia é a narradora do livro, que pretende ser uma análise de sua vida sexual. Ao tratar da infância, ela julga ter sido uma menina precoce. Está obviamente usando de um eufemismo, o que não se demora a constatar. A fixação pelas pernas de dona Kênia ganha desdobramentos bastante explícitos. E sim, dentre outras cenas chocantes, leremos sobre uma criança de sete anos transando com uma mulher casada.

Quando cito que a menina de sete anos transa com a mulher casada, não estou me referindo a pequenos atos libidinosos ou sutilezas sexuais subentendidas. Também não estou falando de uma criança que é torpemente abusada ou molestada sexualmente. É evidente que existe abuso, mas não é disso que trata a novela. A narradora nos conta sobre como ela mesma convida dona Kênia para “brincar de gatinho”, e do quanto a brincadeira é bem aceita, culminando em sexo com penetração.

Pensando nos leitores mais pervertidos, que talvez não se chocassem com a iniciação sexual de uma menina de sete anos, a autora decide tornar a pequena Flávia numa espécie de Rhoda Penmark, fazendo com que ela provoque a morte do marido de Kênia por envenenamento. Mesmo havendo outras, penso ter citado as passagens mais escabrosas.

Se lembrarmos do quanto a intolerância à homossexualidade era maior na década de 80 que em nosso tempo, teremos uma noção do desserviço que foi a publicação dessa novela naquele período. Se já era comum que gays e lésbicas fossem vistos como seres doentios, por que não retratá-los como maníacos sexuais homicidas, e assim corroborar com a ideia generalizada entre nossos pais e avós? Esta parece ter sido a brilhante ideia de Cassandra Rios.

Agora desconsideremos o impacto social e pensemos no fator estético. Haverá beleza em Eu Sou uma Lésbica? Para alguém terá sido catártico o episódio em que Flávia perde a virgindade com o salto da sandália de dona Kênia? Eu não duvidaria disso. Mas nem preciso dizer que são de outra qualidade os livros que me arrebatam.

As narrativas de Cassandra Rios parecem ter como propósito fundamental chocar o leitor. O alvoroço que sua estreia literária causou parece ter implantado na autora a ideia de que aquele era o caminho do sucesso, como costuma ocorrer a tantos autores best-sellers que levam suas fórmulas à exaustão, até que a disposição do público mude e aponte para outras novidades. É o tipo de literatura que já nasce com um prazo de validade. E essa aqui já venceu.

Avaliação: ★

Daniel Coutinho

***

Instagram: @autordanielcoutinho
E-mail para contato: autordanielcoutinho@gmail.com